The twisted and derage

quando escrever é a coisa mais besta
ou
tudo é besta mesmo, escrever é o de menos

não são os rumos que você escolhe, na verdade escolha é o de menos no meu caso
existe um instinto burro, uma preguiça orgânica
uma falta de paciência sem propósito
pressa, muita pressa pra nada

chegar em casa e dormir, ou limpar tudo frenéticamente e depois se sentir um lixo
não fumar e ter azia
ter sonhos bobos ou pior
sonhar com alguém, com contato físico, com amor
isso me mata, acordar sozinha e sair sozinha, fazer tudo sozinha porque sou realmente incapaz de.

(...)
esquecer por dois dias o ferro ligado, e consequentemente estragar o ferro perigando incendiar a casa
vidros quebrados e frio terrível em casa, tão frio que mais parece castigo cristão
um nariz doendo por três meses
a falta de ar em qualquer lugar abafado, o pânico de lugares cheios, de pessoas mil
de pessoas em dois até
o medo de envelhecer, de ficar velha sem ter feito nada
as pessoas que eu deixo ir embora, porque acho mesmo que não me fazem falta
e mesmo escrevendo aqui acho que elas não fazem falta mesmo, é só a falta de pessoas que me azucrina

descontrole total

alguma fórmula para a vida mais mundana?
inclusão social?

estou aberta a sugestões.